tag:blogger.com,1999:blog-48954410456355863282024-02-06T19:26:08.902-08:00Pour un brin de causetteChantal Boucherhttp://www.blogger.com/profile/03921000955261097040noreply@blogger.comBlogger51125tag:blogger.com,1999:blog-4895441045635586328.post-22764608962980882522020-12-21T08:24:00.000-08:002020-12-21T08:24:09.121-08:00Faire les sucres - Fanny Britt <p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiN-uxGFSTJwjx2oYnxjBUCqiXaOXKwKT_t6dfEW-pHtH3FTtlgDLSZzFeXnZn5p_eoq3BsGVXRN_mUCcVIXLrMENq149Yqit565o1i0f2MC3JxbB4w5DSS6bTIQtuyXvX_UDv3jkN3asI/s2048/2FDDA2FD-4925-436D-8F9F-00A82C6EA67F.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiN-uxGFSTJwjx2oYnxjBUCqiXaOXKwKT_t6dfEW-pHtH3FTtlgDLSZzFeXnZn5p_eoq3BsGVXRN_mUCcVIXLrMENq149Yqit565o1i0f2MC3JxbB4w5DSS6bTIQtuyXvX_UDv3jkN3asI/w480-h640/2FDDA2FD-4925-436D-8F9F-00A82C6EA67F.jpeg" width="480" /></a></div><br /><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9eMXE2cfNSsxrhyD91_33qe-mQNOSOk728aBqjMa4Hfz4jK6qW_278avFKZphl00bvvNgqJCoq82sBIyXzMtDiFaqm5q1nMOv7yxXpLisaTZuSxgZ2XVPA6l0rtuH_9HWkRYQgsH86Wk/s2048/66D22820-4590-4B88-91B2-950E77921AEA.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1586" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9eMXE2cfNSsxrhyD91_33qe-mQNOSOk728aBqjMa4Hfz4jK6qW_278avFKZphl00bvvNgqJCoq82sBIyXzMtDiFaqm5q1nMOv7yxXpLisaTZuSxgZ2XVPA6l0rtuH_9HWkRYQgsH86Wk/w496-h640/66D22820-4590-4B88-91B2-950E77921AEA.jpeg" width="496" /></a></div><br /><p>Fanny Britt </p>Chantal Boucherhttp://www.blogger.com/profile/03921000955261097040noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4895441045635586328.post-6727443623532302182020-09-20T06:22:00.002-07:002020-09-20T06:39:24.911-07:00« Bartleby – Le scribe » - Herman Melville - Illustré par Stéphane Poulin<p><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAx5xgd7o28azjOarMcGGeg2q1N4Rr8srGt-XbGcwEOIHl8zZNCAc5Sl8AetWFyeR1QocRAH1v8rF5TO-3LHC5S4sOIZgXO9hLA8qrNgREpsFdHmHpJnFXKUGV1nuYgYocNfxvDDXEsNI/s1280/475177D6-DB24-4F90-90BA-65A2FE42E13C.jpeg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1280" data-original-width="960" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAx5xgd7o28azjOarMcGGeg2q1N4Rr8srGt-XbGcwEOIHl8zZNCAc5Sl8AetWFyeR1QocRAH1v8rF5TO-3LHC5S4sOIZgXO9hLA8qrNgREpsFdHmHpJnFXKUGV1nuYgYocNfxvDDXEsNI/s320/475177D6-DB24-4F90-90BA-65A2FE42E13C.jpeg" /></a><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"></span></div><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /><br /> Ce livre, c’est Bryan Perro qui en parlait je crois, il
avait cité le « <b>J’aimerais mieux ne pas </b>» de Bartleby. J’ai été
intriguée. Herman Melville, c’est Moby Dick, c’est du classique. Bartleby a été
écrit en 1853 et pourtant, l’écriture au «je» est tout à fait moderne.</span><p></p><p class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin: 0cm; mso-add-space: auto;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin: 0cm; mso-add-space: auto;"><o:p><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"> </span></o:p></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin: 0cm; mso-add-space: auto;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">C’est le patron, avocat de Wall Street, qui écrit l’histoire.
Il ne se nomme pas. Il se décrit comme un homme de loi sans ambition. D’une nature
sobre, âgé d’une soixantaine d’années, avec l’heur de seulement continuer à
faire rouler sa boîte dans une parfaite routine développée au fil des ans avec
ses dévoués employés : La Pince, Dindon et le jeune Gingembre, le narrateur
est attachant avec sa grande sensibilité et son affection pour ses copistes. D’une
grande empathie pour son mystérieux employé nouvellement embauché, Bartleby, il
tente de le comprendre, de percer sa carapace, toujours dans le but de l’aider,
mais parfois avec des sursauts d’exaspération, puis de désespoir. Quand il
découvrira que ce Bartleby s’incruste dans ses murs et son canapé, qu’il n’a
finalement pas de chez soi, et qu’il refuse les ordres donnés par son supérieur
par un «J’aimerais mieux ne pas» comme toute réponse, voire unique réponse
jamais offerte, notre narrateur lui montre la porte. Mais Bartleby «aimerait
mieux ne pas» et il ne quittera pas les murs, même quand l’avocat, excédé et en
même temps contrit préférera quitter ses bureaux, déménager au lieu de demander
aux autorités de le sortir. Ce sera le prochain propriétaire qui le fera… et
avec remord notre avocat ira s’enquérir de lui dans les murs de la prison en
prévenant le «fricotier», un mot que je n’ai pas retrouvé dans le dictionnaire
mais qui serait le cuisinier de la prison, de bien le nourrir. Mais telle une
feuille tombée de l’arbre à l’automne, Bartleby se laissera mourir tout comme
les lettres mortes dont il se chargeait à son emploi précédent.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin: 0cm; mso-add-space: auto;"><o:p><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"> </span></o:p></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin: 0cm; mso-add-space: auto;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">L’ergonome en moi a aussi été interpellée par le scribe, le
copiste, penché sur sa table de travail de longues heures. Mal au dos, le copiste
qui rehausse sa table en plaçant des b</span><span style="font-family: trebuchet; font-size: large;">uvards sous les pattes jusqu’à ce que sa
table soit à la hauteur de son menton, on parle d’un toit de maison espagnole,
car ces bureaux étaient inclinés. Mal au dos, puis mal aux épaules on cite… je
me suis prise à me dire, hoooo sûrement mal au cou aussi ces chers scribes</span><span style="font-family: trebuchet; font-size: large;">!</span><img border="0" data-original-height="1280" data-original-width="960" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8Ly_owSwVXFUUkDInmDThdw5tE7Zpk6KdV6Ma9xz8w0vUAJXq0fQoezi5yUARs2z9Q6Wogr22RvL7m241Jmo_1t-_24E2ZNLE576QXP1neLmiLmPFn_Ljmsk2Jvm__Aq68Ri6Xs6iIEo/s320/C75F001A-71C0-4F58-BE80-5DC467DF157B.jpeg" /></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin: 0cm; mso-add-space: auto;"><o:p><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"> </span></o:p></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpLast" style="line-height: normal; margin: 0cm; mso-add-space: auto;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">J’ai beaucoup aimé les planches de Stéphane Poulin. C’est
des œuvres d’art. Je les ferais encadrées. </span><o:p></o:p></p>Chantal Boucherhttp://www.blogger.com/profile/03921000955261097040noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4895441045635586328.post-37807621191342172682020-05-07T13:54:00.001-07:002020-05-07T19:29:29.176-07:00« CONCERTO À LA MÉMOIRE D’UN ANGE » - ÉRIC EMMANUEL SCHMITT<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5RKuHX9W0JaqkGYuLfBTOi6GdC96JKg4myP0ZrDheqg-TdGQqzad195dOiwpDWD8ucEnq7xcbJ8okfMiFUZ9y3elg0tWF5Ododho137sEGvOL2KID41dGS9WdT4MEgo0udY9_5mAPtKA/s1600/IMG_6461.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5RKuHX9W0JaqkGYuLfBTOi6GdC96JKg4myP0ZrDheqg-TdGQqzad195dOiwpDWD8ucEnq7xcbJ8okfMiFUZ9y3elg0tWF5Ododho137sEGvOL2KID41dGS9WdT4MEgo0udY9_5mAPtKA/s400/IMG_6461.JPG" width="300" /></a><br />
<div>
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;">C’était toute une musique à mon cœur quand,
en fouillant dans ma bibliothèque à la recherche d’une lecture, je suis tombée
sur ce livre. Je ne me souvenais pas. J’ai ouvert et j’ai vu que c’est mon ange
qui me l’a offert en 2012… On ne savait pas à l’époque, quand il me l’a offert,
qu’il deviendrait lui-même le titre de ce recueil de nouvelles. Quand j'ai lu le livre (car
oui, je l’avais déjà lu, je l’ai réalisé en le lisant), William était à côté de
moi.</span><br />
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; mso-add-space: auto;">
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; mso-add-space: auto;">
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Ce recueil, c’est Sainte-Rita, la
patronne des causes désespérées, qui donne espoir à une certaine rédemption
quand la mort pointe. Rien à voir avec William et moi. Mais somme toute, des
nouvelles qui t’emmènent dans des histoires si bien ficelées, si remplies d’images,
qu’on en oublie nos tourments. L’imagination de Éric-Emmanuel Schmitt est
débordante. J’ai beaucoup aimé. Je suis fan invétérée.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; mso-add-space: auto;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg20CHYofAx39wvBQFbH4zHapRrYxvTVad9ZYtrOH-ACzXMYcZG04sOv_qHhEr0cebZP7e5PZxQzR85JjrE19S-iOSM3KI_S0GgBcMyke05w8X6RjUOa6npI09zgtt7iFGlrp1oTc6XvDs/s1600/IMG_6462.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg20CHYofAx39wvBQFbH4zHapRrYxvTVad9ZYtrOH-ACzXMYcZG04sOv_qHhEr0cebZP7e5PZxQzR85JjrE19S-iOSM3KI_S0GgBcMyke05w8X6RjUOa6npI09zgtt7iFGlrp1oTc6XvDs/s320/IMG_6462.JPG" width="240" /></a><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; mso-add-space: auto;">
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Merci William pour ce cadeau du ciel….<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; mso-add-space: auto;">
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Le <a href="https://bit.ly/2zjkYoS">concerto
à la mémoire d’un ange</a> de Alban Berg est magnifique en passant, je suis
allée l’écouter. Il a été écrit en mémoire de la mort de la fille d’un couple d’amis.
Elle avait 18 ans… <o:p></o:p></span></div>
<br /></div>
Chantal Boucherhttp://www.blogger.com/profile/03921000955261097040noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4895441045635586328.post-71051312071249114662020-03-14T19:18:00.000-07:002020-03-14T19:38:22.522-07:00"Le Cercle littéraire des amateurs d'épluchures de patates" Mary Ann Shaffer & Ann Barrows<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLT8qNorebvjFRwMH9yNbNRjyIV-QBCr6ikvP3RAyYZpWGfE8Y9fcgyRZ1jHIEs3oedLvftoNmAdImyNRCKN-gujtrnkukbQ-SObPeuoJKrk9wTFNy2Mz-mUFUE0f9eA9ecPV0U7c2bMM/s1600/2020-03-14+15.49.49.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1319" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLT8qNorebvjFRwMH9yNbNRjyIV-QBCr6ikvP3RAyYZpWGfE8Y9fcgyRZ1jHIEs3oedLvftoNmAdImyNRCKN-gujtrnkukbQ-SObPeuoJKrk9wTFNy2Mz-mUFUE0f9eA9ecPV0U7c2bMM/s400/2020-03-14+15.49.49.jpg" width="328" /></a><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;">J'avais vu le film il y a quelques mois sur Netflix. J'avais aimé, mais sans plus. Le roman est, ma foi, sans aucune comparaison avec le film. Tellement meilleur, voire vraiment différent. Je ne me souviens plus trop du film, mais il me semble que la fin est même différente. À savoir pourquoi on aurait voulu changer le contenu de l'original qui est d'ailleurs tellement original. J'ai vraiment aimé. </span><br />
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: helvetica neue, arial, helvetica, sans-serif;">Juliet est attachante. On voudrait, nous aussi, connaître les membres de ce cercle littéraire construit pour se cacher de ce qui est une désobéissance aux yeux des Allemands sous l'occupation. Une boutade qui deviendra une ouverture pour plusieurs. Juliet, écrivain, veut connaître et découvrir ces gens de cette petite île anglo-normande qui ont vécu à la dure l'occupation pendant la 2e guerre. </span><br />
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Le style épistolaire campé en 1946 m'a vraiment plu. </span><br />
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Encore une fois des analogies avec Victor Hugo. Ça me poursuit. </span><br />
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Des amants des livres, je suis dès lors vendue. </span><br />
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Une question, est-ce que l'image qu'on se prête à l'écriture est vraiment la réalité? Juliet dit qu'elle est différente de ce qu'elle projette. Oui, je la crois. </span><br />
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Ici mes notes:</span><br />
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZvLDiHQphdiR1GKTTrOXvJYQt6clPyDxmgFLqbm3IZRjj3aMwZq1JZSqr4gotmo0_QsOYVNRVAqNIt_sG7jJhqAccqdSs2clZRQt7T-KbW1FZAcqwtZH_pQAmdpE4WiYoLWMX7ZcrhEk/s1600/2020-03-14+15.47.24.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZvLDiHQphdiR1GKTTrOXvJYQt6clPyDxmgFLqbm3IZRjj3aMwZq1JZSqr4gotmo0_QsOYVNRVAqNIt_sG7jJhqAccqdSs2clZRQt7T-KbW1FZAcqwtZH_pQAmdpE4WiYoLWMX7ZcrhEk/s640/2020-03-14+15.47.24.jpg" width="480" /></a></div>
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>Chantal Boucherhttp://www.blogger.com/profile/03921000955261097040noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4895441045635586328.post-87169376251535809172020-03-08T10:32:00.000-07:002020-03-09T05:50:05.607-07:00"La consolation de l'ange" - Frédéric Lenoir<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">C’est à la sortie d’un congrès d’ergo,
en novembre passé, que je me suis arrêtée au Salon du livre de Montréal. Je
m’en faisais une fête! Une journée en formation, avec ma collègue que j’aime,
puis ensuite, un bain de livres. Toutefois, force a été de constater qu’un
nuage m’attendait quand je suis entrée. Tout me rappelait William. Le salon du
livre, c’est des souvenirs de complicité mère-fils. On se faisait une fête
d’aller au salon du livre. Je n’ai pas pensé que ça me pèserait autant. Je n’y
suis pas restée longtemps; le nuage me suivait; j’avais la larme à l’œil tout
du long.</span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; mso-add-space: auto;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; mso-add-space: auto;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; mso-add-space: auto;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Il y avait cependant ce livre que je
désirais : le dernier de Frédéric Lenoir. Je voulais l’acheter dès sa
sortie. Le titre? Je ne m’en souvenais pas. C’est l’auteur que je cherchais.
J’aime M. Lenoir. Il m’apprend entre autres à vivre plus facilement, puis à
réfléchir. Un philosophe qui vulgarise bien. Il fait partie de mes auteurs
fétiches. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; mso-add-space: auto;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; mso-add-space: auto;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Je me suis mise à la recherche de ce
livre. Je courais presque. On aurait pu croire à une fille qui fait son
épicerie 15 minutes avant la fermeture du marché. Je ne voulais pas rester. Je
ne voulais plus me prélasser. Je voulais quitter cet endroit trop lourd. J’ai
entrevu Claudia Larochelle qui bavardait, la lumineuse Claudia, mais… rien ne
pouvait me garder plus longtemps à la place Bonaventure. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; mso-add-space: auto;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; mso-add-space: auto;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Ça y’est, après avoir ramassé sur mon passage
le dernier de Murakami, un autre auteur que j’aime bien, et un autre sur la
prière, je tombe sur « La consolation de l’ange ». Je n’ai même pas
réalisé la teneur du titre à ce moment. Je l’ai pris sans lire la 4<sup>e</sup>
de couverture, payé, puis je l’ai fourré dans mon sac. Direction : métro,
puis maison. Puis, le livre est resté là, sur la pile, un bout, puis je l’ai
prêté à mon amie Nicole qui l’a adoré. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; mso-add-space: auto;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; mso-add-space: auto;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">J’ai débuté ce livre seulement la
semaine dernière, donc 4 mois plus tard. Illumination : William était avec
moi au Salon du livre. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; mso-add-space: auto;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; mso-add-space: auto;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6fndd2DVviDOXFqZDvodMpXj-mxHGeHMTnAdxssjgY0kyaWg-Xo-eYAl0ECIKJyboqJA4NvLKFsiKSX_R7wCgUENXXknfsihQZzfg5zuAMcWtKwD_AllgN-HeeP34jmDmH4OCOXjG01w/s1600/F0A2B867-D3DB-4A53-94E7-45F2E530DA1E.jpeg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6fndd2DVviDOXFqZDvodMpXj-mxHGeHMTnAdxssjgY0kyaWg-Xo-eYAl0ECIKJyboqJA4NvLKFsiKSX_R7wCgUENXXknfsihQZzfg5zuAMcWtKwD_AllgN-HeeP34jmDmH4OCOXjG01w/s320/F0A2B867-D3DB-4A53-94E7-45F2E530DA1E.jpeg" width="240" /></span></a><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">La consolation de l’ange, de mon ange.
Cette vieille dame remplie de sagesse qui a perdu son fils de 20 ans dans un
accident, ces citations de Victor Hugo qui, lui aussi, a perdu sa fille de 19
ans par noyade, ce n’est pas un hasard. C’est le nuage qui est éclairé par la
lumière de la joie. C’est William sur son nuage tout blanc qui me rappelle de
regarder autour de moi pour regarder la réalité avec ma conscience, ma pleine
conscience comme on se le répète incessamment. Puis de me souvenir que l’amour,
celui que je lui porte et qu’il me porte, est tout ce qui compte. Certes, la
présence de William, mes lèvres sur sa joue, ses rires, le son de sa voix
joyeuse me manquent, me manquent terriblement. Mais il est présent tout le
temps. Il est là avec moi et me console. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; mso-add-space: auto;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; mso-add-space: auto;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Ce roman, il m’a parlé de la vie après
la perte d’un enfant, de la force de la joie et de l’amour si on fait l’effort
de l’entretenir. L’histoire de ce garçon qui a fait une tentative de suicide et
qui se retrouve voisin de lit de Blanche dans cette chambre d’hôpital est un
prétexte. M. Lenoir voulait nous partager un message d’espoir pour qui ouvre sa
conscience à la réalité qui est. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; mso-add-space: auto;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; mso-add-space: auto;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">« Plus notre âme a été meurtrie,
plus elle peut recevoir de joie et laisser passer la lumière par ses fêlures »
Frédéric Lenoir. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; mso-add-space: auto;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Une belle lumière.</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkv69F_S4F227qhMuLs7zjRVrgkGy9wrRIwv_uq8XdkhSigYo-NGbmoTrLhJRIkXKJBRBK8ntX3SGb6MxFhFSABPEtZPgj8UPfxtllC6nyBz48y_UTeZEUZzgI7ry7D1Xerw3OsiGnDzU/s1600/71CB7DE3-C16D-4555-A682-D55EBB9EF7F9.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkv69F_S4F227qhMuLs7zjRVrgkGy9wrRIwv_uq8XdkhSigYo-NGbmoTrLhJRIkXKJBRBK8ntX3SGb6MxFhFSABPEtZPgj8UPfxtllC6nyBz48y_UTeZEUZzgI7ry7D1Xerw3OsiGnDzU/s640/71CB7DE3-C16D-4555-A682-D55EBB9EF7F9.jpeg" width="480" /></span></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
Chantal Boucherhttp://www.blogger.com/profile/03921000955261097040noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4895441045635586328.post-90123781106193000472020-02-29T10:00:00.001-08:002020-02-29T10:06:37.103-08:00"Conversations avec un enfant curieux" - Michel Tremblay<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7WxQ5GAU2NBJt1exTZn3_4Z6RM-nk7uT95nRNMvjUqsz5uQVCD6cq2ksOizxsdYGa6Qw8OkEdTIJwWXer6NowbsyGJyJRRIq3wR1lXgFEm2xMeSghNUY44BgW64evoAPZIQROSGIUls0/s1600/download.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="311" data-original-width="162" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7WxQ5GAU2NBJt1exTZn3_4Z6RM-nk7uT95nRNMvjUqsz5uQVCD6cq2ksOizxsdYGa6Qw8OkEdTIJwWXer6NowbsyGJyJRRIq3wR1lXgFEm2xMeSghNUY44BgW64evoAPZIQROSGIUls0/s1600/download.jpg" /></a>Un Michel Tremblay, c’est une source sûre. C’est un des derniers
cadeaux que mon fils m’a offerts. Il me reste un dernier roman offert le même
jour, la journée de mon anniversaire le 22 novembre 2016, le dernier passé avec
mon fils. Je ne veux pas lire ce dernier livre tout de suite. Je le retarde. Je
le regarde de temps à autre. La douleur est vive quand je fais juste lire la 4<sup>e</sup>
de couverture. C’est le départ d’un fils. Je relis souvent cette 4<sup>e</sup>.
Mais je me garde cette lecture quand mon cœur sera plus solide, s’il peut le
devenir. Deux ans et demi après le départ de William, il n’est pas tant si plus
solide. Mon cœur est d’une matière qui ne durcit pas on dirait. Il faut juste
apprendre à se le laisser piétiner et apprivoiser la douleur qui vient avec.
Mais bon, je reviens à « Conversations avec un enfant curieux »…<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRtLS8tucKIY3yssUZDpZC9swcdaznyyrgU7HP6nP1rF73nKOoMJxXYQuO8A4LHn4WZKPGW3gYDhe0oamxrSQljP_DuaU3n9lkZq8AQyim7jSHGQ5AYY7aLiIKHmHjRzY9bksCb0mtvqw/s1600/224e9aa9000580f63f58a6f43d8450c7.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1102" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRtLS8tucKIY3yssUZDpZC9swcdaznyyrgU7HP6nP1rF73nKOoMJxXYQuO8A4LHn4WZKPGW3gYDhe0oamxrSQljP_DuaU3n9lkZq8AQyim7jSHGQ5AYY7aLiIKHmHjRzY9bksCb0mtvqw/s320/224e9aa9000580f63f58a6f43d8450c7.jpg" width="220" /></a><o:p> </o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
C’est du bonbon. C’est les questions incessantes de Michel, enfant. Il
tape sur les nerfs de sa mère Nana, son père, sa tante, son maîtresse d’école Madame
Karlie (qui a un nom de chien!) Pourquoi? Comment? Mais pourquoi? Le St-Esprit
est une question qui revient sans cesse, c’est qui? C’est un homme? Une femme?
Marie a trompé Joseph? Mais en guise de réponses : Faut juste croire,
Michel. Arrête tes questions! <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Je me suis vraiment amusé à lire les anecdotes de l’enfance de Michel
Tremblay qui aimait mieux s’amuser avec des poupées découpées qu’on habillait
avec les vêtements de toutes sortes qui tenaient avec les petits bouts repliés,
qu’avec le garage rutilant offert à Noël mais dont il ne savait que faire. J’adorais
aussi ces poupées! Michel, curieux, qui lit, qui veut devenir écrivain. J’ai
adoré. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<br />Chantal Boucherhttp://www.blogger.com/profile/03921000955261097040noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4895441045635586328.post-80843440759850250852020-02-15T10:53:00.003-08:002020-02-15T10:53:27.649-08:00"Mon année Salinger" Joanna Smith Rakoff<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCBBhPrj9b2rdqgrzzJ2wKHCaPgrFV5-huF-3A4j5JYL6SuL4J5z_mzFYYDxVclpGjo2HJLU6ewhBDwxhFBy9XpH3Kujdi97r4fdEjsX8TXJzOcX4uxJmYc2fTceFunHPlg0nVqDwl57U/s1600/2020-02-15+13.42.29.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCBBhPrj9b2rdqgrzzJ2wKHCaPgrFV5-huF-3A4j5JYL6SuL4J5z_mzFYYDxVclpGjo2HJLU6ewhBDwxhFBy9XpH3Kujdi97r4fdEjsX8TXJzOcX4uxJmYc2fTceFunHPlg0nVqDwl57U/s320/2020-02-15+13.42.29.jpg" width="240" /></a></div>
Je n'avais pas lu un aussi bon roman depuis un bout. Le monde de l'édition et des écrivains est un terrain qui intéresse la lectrice que je suis. Joanna, l'auteure, raconte sa propre expérience au sein d'une petite agence qui travaille encore à l'ancienne en 1996. Cette petite agence édite le grand et mythique Salinger, encore vivant à cette époque. On entend la frappe à la dactylo et sent l'ambiance feutrée de l'agence. On s'attache à Joanna qui, à son tout premier emploi, sort de l'université et débute sa vie d'adulte à New-York. On la voit frayer avec ses amis bohèmes, mais on ressent qu'elle n'y est pas tout à fait à sa place. La lecture de Salinger va la mener plus loin, vers ce qu'elle vise vraiment, une carrière d'écrivain. J'ai beaucoup aimé. Voir mon résumé de <a href="http://unbrindecausette.blogspot.com/search/label/Attrape-coeurs">l'Attrape-Coeurs</a> de Salinger, lu en 2015, et qui m'avait tant touchée.Chantal Boucherhttp://www.blogger.com/profile/03921000955261097040noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4895441045635586328.post-55437991629231341352018-05-14T08:32:00.002-07:002018-05-14T08:37:43.148-07:00La fête des mères<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRroLqTGcx09AuTyxDuZMzTQJ_OdKKU7rjKHWWySrcZat4vP60Mx95HlFUK14pqpMYeBvuAQKyw8O1F24eE-MuYqXDEt-5BJlnlxcZNb2Uyx4Llf0C_aPaXd8PAzl7Zs7wwUd45ANHHG8/s1600/2017+F%25C3%25AAte+des+mamans2_preview%25281%2529.png" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="615" data-original-width="600" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRroLqTGcx09AuTyxDuZMzTQJ_OdKKU7rjKHWWySrcZat4vP60Mx95HlFUK14pqpMYeBvuAQKyw8O1F24eE-MuYqXDEt-5BJlnlxcZNb2Uyx4Llf0C_aPaXd8PAzl7Zs7wwUd45ANHHG8/s200/2017+F%25C3%25AAte+des+mamans2_preview%25281%2529.png" width="195" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">14 mai 2017</td></tr>
</tbody></table>
<span style="font-size: 10pt;">La fin de
semaine a été si difficile. Comment fêter le statut d’être mère quand tu n’es
plus une mère? Une mère prend soin. Même quand l’enfant est devenu adulte,
parti vivre loin, le cordon s’allonge, s’étire, mais ne brise pas. Il est d’un
matériau qui ferait rêver des ingénieurs. Il peut soutenir tous les fardeaux,
autant les plus gros que les plus lourds. L’enfant sait qu’à tous moments, il
peut s’y agripper et s’en servir pour retrouver son chemin jusqu’à elle, jusqu’à
ses bras chauds qui n’attendent qu’à l’accueillir. Une maman demeure à jamais
une maman qui désire prendre soin. C’est inscrit dans le code génétique.
Prendre soin c’est nourrir et se sentir rassasiée. C’est donner et se sentir
comblée.</span><br />
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; mso-add-space: auto;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlbbhgHbpF438Ezz9ljhHxwo4S0_N6vanXnzSwV2OyDEEjD-Gsu3WVjJAEh86fO_CQ8jh3YZUcJJo1l53gEvvE6iNrZEwfwWuYk1Y8LdblsHk84u2yfO0R2ZyGZydMggr2_8uLyWfTY58/s1600/2018-05-14_1118.png" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="883" data-original-width="615" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlbbhgHbpF438Ezz9ljhHxwo4S0_N6vanXnzSwV2OyDEEjD-Gsu3WVjJAEh86fO_CQ8jh3YZUcJJo1l53gEvvE6iNrZEwfwWuYk1Y8LdblsHk84u2yfO0R2ZyGZydMggr2_8uLyWfTY58/s320/2018-05-14_1118.png" width="220" /></a><span style="font-size: 10.0pt;"> </span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; mso-add-space: auto;">
<span style="font-size: 10.0pt;">Mon
cordon est toujours là. Mais William est ancré à son nuage bleu. Tous les jours,
Dieu me dit de ne pas m’en faire. Tout va bien. Il veille sur lui. Il ne
souffre plus. Ils m’attendent. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; mso-add-space: auto;">
<br /></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; mso-add-space: auto;">
<span style="font-size: 10.0pt;">Le
cordon, c’est moi qui m’y agrippe. Je suis incapable de le lâcher… Je m’ennuie
trop. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; mso-add-space: auto;">
<span style="font-size: 10.0pt;"><br /></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: "calibri" , "sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: "calibri" , "sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: "calibri" , "sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: "calibri" , "sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">Signée :
une maman qui n’avait pas le cœur à la fête.</span></div>
Chantal Boucherhttp://www.blogger.com/profile/03921000955261097040noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4895441045635586328.post-57353585300765518422018-04-08T07:09:00.000-07:002018-04-08T07:11:01.364-07:00« 4321 » - PAUL AUSTER<br />
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; mso-add-space: auto;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiM4yJchxxbe8F-4L-KK5FSXSgg62vAfNQiTbTs2WjP4-Ra6kE3ffnTuLnaeaR7bYXAyzXlMP6OgNcEVp8PmudgV14VhWlptarzDDbJ94-dUmxuZChAl3HgLKdbypsDUulZh7sNGwcrNs/s1600/4321-PAuster.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="640" data-original-width="480" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiM4yJchxxbe8F-4L-KK5FSXSgg62vAfNQiTbTs2WjP4-Ra6kE3ffnTuLnaeaR7bYXAyzXlMP6OgNcEVp8PmudgV14VhWlptarzDDbJ94-dUmxuZChAl3HgLKdbypsDUulZh7sNGwcrNs/s400/4321-PAuster.jpg" width="300" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigZ1R9i7SBBlIYwdDhFQe-SLtHj8G7__vULDbzmpaNu-x1P8QtZsttjMLb_ZIMT-K4zOf5I6zmunVVYflpwzFx4BNpi_sv-xjlUdRMVMney-BK5JiZ3T_mIq5r0DPoEaEd5YRqUsIdVAg/s1600/4321-PAuster2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="640" data-original-width="480" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigZ1R9i7SBBlIYwdDhFQe-SLtHj8G7__vULDbzmpaNu-x1P8QtZsttjMLb_ZIMT-K4zOf5I6zmunVVYflpwzFx4BNpi_sv-xjlUdRMVMney-BK5JiZ3T_mIq5r0DPoEaEd5YRqUsIdVAg/s320/4321-PAuster2.jpg" width="240" /></a></div>
<span style="font-size: 10.0pt;"><br /></span>
<span style="font-size: 10.0pt;">Petit-fils
d’un immigrant polonais débarqué au début du XXe si – nommé Ferguson par pur
hasard. Trop difficile à prononcer, le nom Polonais est remplacé par des
paroles dites en polonais à lui-même pour tenter de se rappeler la suggestion d’un
badaud. Ça sonne « Ferguson ».</span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; mso-add-space: auto;">
<span style="font-size: 10.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; mso-add-space: auto;">
<span style="font-size: 10.0pt;">C’est Ferguson,
né en 1947, fils de Rose, photographe – ce qui est avant-gardiste à l’époque -
et d’un père aimant, un peu bonasse, peu démonstratif qui aura plusieurs
magasins de mobilier/télévisions. Prospère, mais aveugle devant la cupidité de
ses frères qui sont à son emploi, le dénouement ne sera pas heureux.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; mso-add-space: auto;">
<br /></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; mso-add-space: auto;">
<span style="font-size: 10.0pt;">Ferguson,
on le voit grandir, passer à travers l’adolescence et, parfois, se rendre à l’âge
de jeune adulte. Parfois, car 4-3-2-1, c’est 4 vies différentes. Selon les
choix que l’on fait, le cours de la vie change parfois drastiquement, voire s’éteint
dramatiquement. L’histoire est construite avec le fond historique que P. Auster
connaît et nous décrit : JFK, la guerre du Vietnam, le racisme et ses
manifestations, etc. Instructif. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; mso-add-space: auto;">
<br /></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; mso-add-space: auto;">
<span style="font-size: 10.0pt;">Des
constantes demeurent : nos géniteurs, notre corps, nos talents et nos
imperfections, notre personnalité, nos goûts. Mais selon les choix de nos
parents, nos propre choix, notre vie pourrait être complètement différente. Il
est difficile de ne pas laisser nos pensées vagabonder sur… et si je n’avais
pas rencontré mon mari à l’âge de 16 ans, je n’aurais pas eu William, je n’aurais
pas cette grande peine… Mais en même temps, je n’aurais jamais connu ce si
grand bonheur et je n’aurais pas cette si grande hâte de le retrouver au Ciel.
J’ai fait le bon choix. J’ai pris le bon chemin, j’en ai la ferme conviction. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; mso-add-space: auto;">
<br /></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; mso-add-space: auto;">
<span style="font-size: 10.0pt;">J’ai
particulièrement aimé :<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 63.8pt; margin-right: 93.45pt; margin-top: 0cm; mso-add-space: auto;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-size: 10.0pt;">« Je veux dire qu’on ne peut jamais savoir si on
fait le bon choix ou non. Il faudrait être en possession de tous les éléments
pour le savoir et le seul moyen d’y arriver est d’être aux deux endroits à la
fois, ce qui est impossible. <o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 63.8pt; margin-right: 93.45pt; margin-top: 0cm; mso-add-space: auto;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-size: 10.0pt;">Et alors?<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 63.8pt; margin-right: 93.45pt; margin-top: 0cm; mso-add-space: auto;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-size: 10.0pt;">C’est pour ça que les gens croient en Dieu.<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 63.8pt; margin-right: 93.45pt; margin-top: 0cm; mso-add-space: auto;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-size: 10.0pt;">Vous plaisantez, monsieur Voltaire.<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 63.8pt; margin-right: 93.45pt; margin-top: 0cm; mso-add-space: auto;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-size: 10.0pt;">Dieu seul peut voir en même temps la route principale
et la route secondaire, et donc Dieu seul peut savoir si tu as fait le bon ou
le mauvais choix.<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 63.8pt; margin-right: 93.45pt; margin-top: 0cm; mso-add-space: auto;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-size: 10.0pt;">Et comment sais-tu qu’Il le sait?<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 63.8pt; margin-right: 93.45pt; margin-top: 0cm; mso-add-space: auto;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-size: 10.0pt;">Je ne sais pas. Mais c’est ce que tout le monde
suppose. Dieu ne nous dit malheureusement jamais ce qu’Il pense.<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 63.8pt; margin-right: 93.45pt; margin-top: 0cm; mso-add-space: auto;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-size: 10.0pt;">Tu pourrais Lui écrire.<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 63.8pt; margin-right: 93.45pt; margin-top: 0cm; mso-add-space: auto;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-size: 10.0pt;">C’est vrai. Mais ça ne marcherait pas.<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 63.8pt; margin-right: 93.45pt; margin-top: 0cm; mso-add-space: auto;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-size: 10.0pt;">Quel est le problème? Tu n’as pas de quoi te payer le
courrier par avion?<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 63.8pt; margin-right: 93.45pt; margin-top: 0cm; mso-add-space: auto;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-size: 10.0pt;">Je n’ai pas son adresse. »<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; mso-add-space: auto;">
<br /></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; mso-add-space: auto;">
<span style="font-size: 10.0pt;">Je
confesse que sur les 1000 pages de ce roman, j’en ai sauté 300… J’avais assez
des ramifications. J’avais compris. Je suis allée au dernier chapitre pour le
point d’orgue. J’ai beaucoup aimé. 4/5. <o:p></o:p></span></div>
<br />Chantal Boucherhttp://www.blogger.com/profile/03921000955261097040noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4895441045635586328.post-82640254026161631582017-09-16T08:15:00.001-07:002017-09-16T08:15:25.182-07:00<h2>
<span class="MsoBookTitle"><span style="color: #002060; font-weight: normal;">Chronique
livre : « Adieu sans fin » - Wolfgang Hermann<o:p></o:p></span></span></h2>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="line-height: normal; margin-left: 0cm; mso-add-space: auto;">
<br /></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin-left: 0cm; mso-add-space: auto;">
<span style="font-size: 10.0pt;">Perdre son enfant alors qu’il
n’a l’âge de la post-adolescence – celui du récit a 17 ans, le miens 19, pas si
adulte encore, c’est mon lot, c’est mon fardeau. Les mots de Hermann sont les
miens. Cet état de « non sens », de déséquilibre, de perte de repères
est bien décrit. Ça ne fait pas moins mal de les lire, en fait ça fait encore
plus mal. On ne s’en remet jamais. Il y a des matins, des après-midi où on a l’impression
qu’on peut revivre, trouver à nouveau la vie invitante. Puis l’instant d’après,
c’est encore la chute. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin-left: 0cm; mso-add-space: auto;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="line-height: normal; margin-left: 0cm; mso-add-space: auto;">
<span style="font-size: 10.0pt;">Très touchant ce récit…</span></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilqMhupBLGIKpB_yWyDiRZ4ghFT4v8j_V1hUxLGcL9eaUWdNgqOFbZDyOnGdgIaFAvDdI98Xm-1zc137teHVoraeRxRSU25E00OOaGIPASYd5CgRWGa_Qr9YoKyVKA2KFdfKbAHxLuxDo/s1600/IMG_0109.PNG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilqMhupBLGIKpB_yWyDiRZ4ghFT4v8j_V1hUxLGcL9eaUWdNgqOFbZDyOnGdgIaFAvDdI98Xm-1zc137teHVoraeRxRSU25E00OOaGIPASYd5CgRWGa_Qr9YoKyVKA2KFdfKbAHxLuxDo/s320/IMG_0109.PNG" width="240" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimCjQNVUcKDSWXJMWwEZ5WkCnuxXH-vx0pMUfyTmIYy4YCbM1Injri2DLP5RTP4pu3x2rGF_t6hhRb4RH5jkv9rNh-eYJDPHpj8VVKjSSiEsfNaJ9cHATvHnKa0oO6BU5fFOMmZm243fw/s1600/Adieu+sans+fin.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1171" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimCjQNVUcKDSWXJMWwEZ5WkCnuxXH-vx0pMUfyTmIYy4YCbM1Injri2DLP5RTP4pu3x2rGF_t6hhRb4RH5jkv9rNh-eYJDPHpj8VVKjSSiEsfNaJ9cHATvHnKa0oO6BU5fFOMmZm243fw/s320/Adieu+sans+fin.jpg" width="234" /></a></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="line-height: normal; margin-left: 0cm; mso-add-space: auto;">
<br /></div>
Chantal Boucherhttp://www.blogger.com/profile/03921000955261097040noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4895441045635586328.post-64715162362960626582017-01-22T06:00:00.001-08:002017-01-22T06:02:54.502-08:00Étincelle - Michèle Plomer<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; mso-add-space: auto;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif; font-size: 10.0pt;">Prof en
Chine, Michèle (c’est une auto-fiction) se lie d’amitié avec Song qui subira
des brûlures sur 85% de son corps lors de l’explosion de son appartement en
raison d’une fuite de gaz. Song qui ne cuisinait jamais se mettait à la
préparation des denrées achetées pour un repas d’anniversaire pour Michèle
lorsque l’explosion est survenue. Michèle avait décliné l’invitation pour être
dans les bras de son amoureux chinois. Song le savait et en était heureuse pour
elle. Mais Michèle sera torturée par les brûlures de la conscience… Song ne
cuisinait jamais… Elle avait ouvert le gaz de la cuisinière pour cuire les
aliments qui lui étaient destinés.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; mso-add-space: auto;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; mso-add-space: auto;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNSSVfYN93g_ao3-wXb5YB4SjtuD9QnAFQPpgzGNKlODT9niFoQWh72yDfAiOSRf-cg_u54soFj8d-EiscBl84dl4yVSz-sM2uCnmAxj0eCIlCkX8ujDqGczYct-xhfGXHXd8pvdWYg0Y/s1600/2017-01-22+08.41.02-2.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNSSVfYN93g_ao3-wXb5YB4SjtuD9QnAFQPpgzGNKlODT9niFoQWh72yDfAiOSRf-cg_u54soFj8d-EiscBl84dl4yVSz-sM2uCnmAxj0eCIlCkX8ujDqGczYct-xhfGXHXd8pvdWYg0Y/s400/2017-01-22+08.41.02-2.jpg" width="302" /></span></a><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif; font-size: 10.0pt;">Ce livre
avait été recommandé; je l’ai emprunté à la biblio ne sachant pas en quoi il
retournait. Quand j’ai embarqué dans la lecture et que j’ai vu que j’y
passerais les prochaines heures dans l’anti-chambre et la chambre d’un hôpital…
moi qui ai passé les 2,5 années passées dans le même espace avec les mêmes
préoccupations quant aux bactéries, le faible espace entre la vie et la mort… J’ai
passé proche de le refermer… Mais bon, j’ai perduré et finalement… j’ai
beaucoup aimé. Ça m’a fait réaliser aussi que pour ceux qui me connaissent,
peut-être que mon histoire à moi avec mon fils pourrait également être perçue « comme
du réchauffé »… Ça me fait peur. C’était une parenthèse… <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; mso-add-space: auto;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; mso-add-space: auto;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif; font-size: 10.0pt;">L’écriture
est magnifique. Il y a de la douceur, du respect et juste assez de mordant pour
critiquer la Chine dont on voit bien que l’auteur porte un amour réel. On
rencontre les balises fermes du parti qui font mal, mais également le cœur de
certains Chinois. L’auteur nous explique que ce qui n’est pas « assez »
pour nous, c’est déjà « trop » pour un Chinois qui est toujours tout
en retenu. La rencontre de cette culture si différente nous est racontée avec
ses failles et certaines de ses qualités. Parfois, ça pue, il fait chaud, on
parle trop fort, il n’y a pas d’intimité, pas d’empathie… La liberté de penser
est comparée à un glaçon placé sur la langue en bas âge. À l’âge adulte, on a
même oublié à quoi ça peut servir. On se dit… Misère que ce n’est pas attirant
ce pays de la Terre du milieu… Mais il y a aussi ces gens dévoués, l’infirmière
Wang, les médecins, le père de Song qui se donne corps et âmes pour sa fille.
Et on voit que l’humain ici et l’humain là-bas est en tous points semblables à
certains égards. L’acceptation de Song pour sa condition, sa souffrance, nous
laisse supposer une spiritualité sans le Dieu que je connais, mais somme toute
présente. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; mso-add-space: auto;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; mso-add-space: auto;">
</div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; mso-add-space: auto;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif; font-size: 10.0pt;">J’ai lu
dans un article de la Presse que Mme Plomer, Québécoise, est toujours en
contact avec Song via Skype. <a href="http://www.lapresse.ca/arts/livres/entrevues/201612/08/01-5049406-michele-plomer-retour-en-chine.php">http://www.lapresse.ca/arts/livres/entrevues/201612/08/01-5049406-michele-plomer-retour-en-chine.php</a><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; mso-add-space: auto;">
<br /></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; mso-add-space: auto;">
<br /></div>
<br />Chantal Boucherhttp://www.blogger.com/profile/03921000955261097040noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4895441045635586328.post-25191113869389947042016-06-11T07:44:00.001-07:002016-06-11T07:44:57.429-07:00"La femme qui fuit" - Anaïs Barbeau Lavalette<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8KlmccdVXqYA33ZN9XUQj0yW2wllOjvWR2emdDtO2B8NkQjeoCcL-5El2TQ6jsLJXuDCCMywf3-gZPnBTYgHFzLY7DuDRyLOlB3iJbWE5wr0Cy0d9cSiY8Tw-wlE03yKmhhYTdRXTTOY/s1600/2016-06-11+09.47.55-2.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8KlmccdVXqYA33ZN9XUQj0yW2wllOjvWR2emdDtO2B8NkQjeoCcL-5El2TQ6jsLJXuDCCMywf3-gZPnBTYgHFzLY7DuDRyLOlB3iJbWE5wr0Cy0d9cSiY8Tw-wlE03yKmhhYTdRXTTOY/s400/2016-06-11+09.47.55-2.jpg" width="300" /></a><v:shapetype coordsize="21600,21600" filled="f" id="_x0000_t75" o:preferrelative="t" o:spt="75" path="m@4@5l@4@11@9@11@9@5xe" stroked="f">
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</o:lock></v:path></v:stroke></v:shapetype><v:shape id="Image_x0020_473" o:spid="_x0000_s2050" style="height: 233.5pt; margin-left: 391.7pt; margin-top: 86.7pt; mso-height-percent: 0; mso-height-percent: 0; mso-height-relative: page; mso-position-horizontal-relative: text; mso-position-horizontal: absolute; mso-position-vertical-relative: text; mso-position-vertical: absolute; mso-width-percent: 0; mso-width-percent: 0; mso-width-relative: page; mso-wrap-distance-bottom: 0; mso-wrap-distance-left: 9pt; mso-wrap-distance-right: 9pt; mso-wrap-distance-top: 0; mso-wrap-style: square; position: absolute; visibility: visible; width: 175.15pt; z-index: -251617280;" type="#_x0000_t75">
<v:imagedata o:title="" src="file:///C:\Users\Chantal\AppData\Local\Temp\msohtmlclip1\01\clip_image001.jpg">
<w:wrap type="through">
</w:wrap></v:imagedata></v:shape>Quelle plume! Anaïs Barbeau-Lavalette nous raconte l’histoire de sa
grand-mère avec poésie malgré un contenu fort dur. Suzanne Meloche, faisait
partie du groupe du Refus Global, quoiqu’elle ait décidé à la dernière minute
de ne pas ratifier le manifeste. Comme tout le monde, j’ai appris dans mes
cours d’histoire le contexte historique du Refus Global de Paul-Émile Borduas.
J’avais un regard fort positif de ce groupe qui a sorti le Québec de l’obscurantisme
de Duplessis. Mais cette nouvelle vision plus individualiste attriste au plus
haut point. Je n’aime pas cette Suzanne Meloche décrite par l’auteure. Elle a
choisi la liberté d’une façon égoïste. Elle l’a fait pour être quelqu’un qui
se démarque. Elle a quitté ses enfants en bas âge et a bourlingué. Or, je n’avais
jamais entendu parler de Suzanne Meloche. En cherchant sur le net, rien. On
aurait publié ses poèmes dernièrement, mais ceux écrits il y a 60 ans… Un
artiste doit nous éclairer sur la vie, sur un contexte, nous faire réfléchir,
avancer… Suzanne Meloche l’aura permis seulement par ricochet, en blessant si
fortement sa progéniture que celle-ci a rebondi et a fait ce qu’elle n’a pas
fait. Manon Barbeau et Anaïs Barbeau Lavalette ont davantage le titre d’artiste
à mes yeux. J’ai terminé ce livre avec un goût amer, du mépris pour cette
Suzanne Meloche, mais avec une réelle admiration pour Anaïs qui a été
capable somme toute de mettre de l’amour entre les lignes. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Ce récit m’a
fait remémorer « La Virevolte » de Nancy Huston. Cette auteure
prolifique elle aussi abandonnée par sa mère pour vivre sa vie « libre »
égoïste. Oui… préjugés. Je m’en confesse. Je suis une mère. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Écriture
magistrale. <o:p></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
Chantal Boucherhttp://www.blogger.com/profile/03921000955261097040noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4895441045635586328.post-74818811864549292062016-06-11T07:15:00.001-07:002016-06-11T07:15:03.814-07:00« LA PIPE D’OPPEN » - PAUL AUSTER<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKLAJPuhLeJo5UR9DONXusk8L-qtdNHi-UhC8Ydh7Gw-79qlwWwY7YB1PdJcCxabjGmph8p40gU021pYBc7fqjiZP98s-fE4QDOh29qW0LYYlpfE39vhXDt1HQ8GuZqnswITZbphCNnrg/s1600/paul+auster.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKLAJPuhLeJo5UR9DONXusk8L-qtdNHi-UhC8Ydh7Gw-79qlwWwY7YB1PdJcCxabjGmph8p40gU021pYBc7fqjiZP98s-fE4QDOh29qW0LYYlpfE39vhXDt1HQ8GuZqnswITZbphCNnrg/s400/paul+auster.jpg" width="300" /></a>Je suis une
inconditionnelle de Paul Auster. Il était là dans les étagères des
« nouveautés » quand je suis allée à la bibliothèque. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
J’ai aimé.
J’ai aimé parce que ce recueil de chroniques m’a permis de mieux connaître cet
auteur qui fait partie de mes favoris. C’est des chroniques sur ses
auteurs-mentors produites pour des commandes de préfaces, conférences et autre.
Il nous donne le goût de les connaître. Beaucoup de poètes, car Paul Auster
aimait la poésie, la traduisait dans ses premières années d’écriture. Il nous
raconte ses rencontres avec ces grands, rencontres directes ou par les lectures.
C’est aussi des anecdotes, mais des anecdotes très riches. Le quotidien et le
caractère non public de l’être. C’est intéressant… On se sent plus proches.
Beckett, George Oppen, Hawthorne, Robbe-Grillet, Edgar Allan-Poe, Georges
Perec, André du Bouchet, etc.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Jean-Paul
Riopelle, le peintre, était également ami et a illustré un de ses livres. Paul
Auster a habité dans les Laurentides au chalet du peintre. Intéressant de
savoir que Paul Auster est venu quelques temps au Québec. J’aurais aimé voir ce
que M. Riopelle a produit pour Paul Auster, mais je n’ai pas trouvé. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkirPTDs6BNAuh6VxHCjI9szwZcPGSSqF1w75riKg-zyJoeawdT-_xpm2JeqfeVkITBLa96pWbIRyZtJxjkjEwh6XcYqvrthEse40p_jAzYx5YNV8XgOIzPAPJZP2yZUPFxvySCkGc8Jg/s1600/paul3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="116" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkirPTDs6BNAuh6VxHCjI9szwZcPGSSqF1w75riKg-zyJoeawdT-_xpm2JeqfeVkITBLa96pWbIRyZtJxjkjEwh6XcYqvrthEse40p_jAzYx5YNV8XgOIzPAPJZP2yZUPFxvySCkGc8Jg/s320/paul3.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Tous ces
géants sont morts, mais comme Paul Auster le mentionne, il les laisse entrer
dans son bureau tous les matins lorsqu’il se met à l’écriture… C’est du Paul
Auster. Inconditionnellement. <o:p></o:p></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_Nc8cs7E79URdTTmoSg5lvbCEuh-BQyBW558NHPXkCum-hk2rmrG5D4Q0ahAJPYwbDAI-7QAdQGjnGMFKKt2yIIZXcCpbxxrkx1COQk6sviY4tpu6z0JaIBI3VA4DVDyRdVcTUf1dFT4/s1600/paul+auster2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_Nc8cs7E79URdTTmoSg5lvbCEuh-BQyBW558NHPXkCum-hk2rmrG5D4Q0ahAJPYwbDAI-7QAdQGjnGMFKKt2yIIZXcCpbxxrkx1COQk6sviY4tpu6z0JaIBI3VA4DVDyRdVcTUf1dFT4/s640/paul+auster2.jpg" width="480" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
Chantal Boucherhttp://www.blogger.com/profile/03921000955261097040noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4895441045635586328.post-92034150766214494352016-05-01T12:43:00.001-07:002016-05-01T12:49:33.589-07:00"Celle que vous croyez" Camille Laurens<div class="MsoNormal">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6h8aRCm1C-GtoqC4i4lDRm-al-6zWdVngItHqHdzsFXXKm4xRguoUh4joHHQ89At-yNJMC0GLQWkK4yl1okbGXu8NLKPIO-qky0BzCoeGXpnzFjkev41ObpEN5qZa0oTifujNPM5YTH4/s1600/9782070143870_h430.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6h8aRCm1C-GtoqC4i4lDRm-al-6zWdVngItHqHdzsFXXKm4xRguoUh4joHHQ89At-yNJMC0GLQWkK4yl1okbGXu8NLKPIO-qky0BzCoeGXpnzFjkev41ObpEN5qZa0oTifujNPM5YTH4/s320/9782070143870_h430.jpg" width="218" /></a><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Vieillir en tant que femme c’est aussi parfois accepter de
faire mourir la réponse au désir charnel qui pose son point d’interrogation sur
des mâles qui n’ont d’yeux que pour des qualités dont elle en est dépourvue. Or
quand on se nourrit du désir et que la réponse est la honte, l’écriture qui
était l’objet de ce désir meurt aussi. Ou bien l’écriture peut faire le choix
de s’en nourrir pour faire revivre. <o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Camille, écrivain, se sert de sa propre histoire, et elle la
marie à celle de Camille pour nourrir ce projet d’écriture qui s’avère être le
constat de ce que la femme qui avance en âge : « l’homme murit, la
femme vieillit ». <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhY7rj-VoIFa9lMeiyMzoRax4ihd0lRFXGLDb9_guKOG4_tAz0ZtkXQgEfoy_yUqrx7b-QkzRoONkthD9doOMJOkGHQvYffk59kyh2MaNBSyyQgQRgkF_fF5RuGexP9Dyfadfuf8aRxg-4/s1600/2016-04-24+08.13.58.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhY7rj-VoIFa9lMeiyMzoRax4ihd0lRFXGLDb9_guKOG4_tAz0ZtkXQgEfoy_yUqrx7b-QkzRoONkthD9doOMJOkGHQvYffk59kyh2MaNBSyyQgQRgkF_fF5RuGexP9Dyfadfuf8aRxg-4/s400/2016-04-24+08.13.58.jpg" width="300" /></a><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Ces femmes sont pensionnaires d’un institut psychiatrique
depuis leur chute dans cette catégorie de femmes qui ont passé le cap de la
jeunesse, 47 ans, plus de 50 ans… c’est une tare. Belles, intelligentes,
cultivées, mais… <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Claire/Camille s’est inventé une identité Facebook pour
rentrer en contact. On peut tomber amoureux avec les mots, car les mots bâtissent
un imaginaire. Elle fera effacer cette fausse Claire parce qu’elle a besoin du
contact physique et ce sera sa fin quand Chris apprendra qu’elle a plus de 50
ans. Ce gars d’une quarantaine d’années, photographe, ne sert que le désir de
Claire. Une personnalité narcissique qui manipule, vole, qui est égoïste… Il
n’a pourtant rien d’un sujet intéressant. Toutefois, on comprend que Camille a
besoin de vivre ce désir charnel pour se nourrir. La violence de cette claque
qu’elle reçoit la plongera dans cet état catatonique. C’est de ce chalet
qu’elle avait loué au bord de la mer pour vivre ce désir qu’on la retrouvera
baignant dans son urine, défaite, abandonnée par cet être immonde. Puisque
« L’amour c’est vivre dans l’imagination de quelqu’un », elle réalise
que l’amour n’est plus disponible pour elle. <o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqR_cFAoeilDQvKl31mFsCfnTnLt6sG7tD_JNFvWf0w4uAMQVcrlDCb25rOFZj-4wlf2L9_xGX6S4XcR0CUFEna-xw18nFqPraGuAqM2mISp00vA2x2xjJNTbxUu5RXnRx46axhtZW4yY/s1600/2016-04-23+10.48.04.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqR_cFAoeilDQvKl31mFsCfnTnLt6sG7tD_JNFvWf0w4uAMQVcrlDCb25rOFZj-4wlf2L9_xGX6S4XcR0CUFEna-xw18nFqPraGuAqM2mISp00vA2x2xjJNTbxUu5RXnRx46axhtZW4yY/s320/2016-04-23+10.48.04.jpg" width="240" /></a><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Le
psychiatre encouragera Camille à prendre en charge un groupe d’écriture pour l’inciter
à reprendre la plume. Elle imaginera une autre histoire, plus douce, pour
atténuer la douleur et pour revivre le désir mais en imagination. Elle mêle
l’histoire de la nièce qui est tombée amoureuse du mari de Claire, qui est
maintenant l’avatar de Camille sur Facebook, avec sa propre histoire. Une
histoire enchevêtrée d’une autre et de l’imaginaire; c’est riche, c’est bien
écrit, ça fait réfléchir et on peut se refuser de croire que ça arrive tout le
temps! </span></span>Chantal Boucherhttp://www.blogger.com/profile/03921000955261097040noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4895441045635586328.post-32554371187919491542016-01-24T07:53:00.000-08:002016-01-24T08:06:44.592-08:00"Les maisons" - Fanny Britt<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 115%;">Terminé
hier, Les maisons de Fanny Britt est son premier roman si j’ai cru bien lire.
Elle est dans le théâtre habituellement. Cette femme m’interpelle, car je la
sens proche si elle ressemble à la protagoniste. J’ai entendu cette chronique
qu’elle a lue sur le <a href="http://ici.radio-canada.ca/premiere/emissions/plus-on-est-de-fous-plus-on-lit/saison-2015-2016/segments/chronique/4731/fanny-britt-comment-survivre-dickens-high-fidelity-fiona-apple">deuil
à la radio</a> et j’ai eu un véritable coup de cœur. Elle a réellement perdu
son frère. Elle a le mot qui va dans des profondeurs mais qui sait remonter
rapidement pour nous donner un peu d’air, voire nous faire sourire malgré la
souffrance. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgV4_U8D7W6sULrq73elVVopTEZySjoUqkTi_znpjDEhj7OmHdxw86w88sxHnm0s15_jkL-38GnS_Ar2xSsuso2v-faFpmG7FeRSPQhX8_HG6dSlACOhfsN02KSXgIoZNpnqtuyo3p5UPc/s1600/41504_aj_m_1626.jpeg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgV4_U8D7W6sULrq73elVVopTEZySjoUqkTi_znpjDEhj7OmHdxw86w88sxHnm0s15_jkL-38GnS_Ar2xSsuso2v-faFpmG7FeRSPQhX8_HG6dSlACOhfsN02KSXgIoZNpnqtuyo3p5UPc/s400/41504_aj_m_1626.jpeg" width="272" /></span></a><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 115%;">Les maisons
que l’on quitte pour retrouver du bonheur ailleurs. Un nouveau toit, un nouveau
décor, une nouvelle vie. La maison est témoin de ces joies, ces peines qui
deviendront des souvenirs. Les murs seront la nostalgie de celui ou celle qui
en a imprégné sa personnalité en changeant les fenêtres, coloré les volets,
mais qui les quitte. Tessa est devenue agent d’immeubles lorsque le deuxième
enfant est devenu assez grand. Elle aurait pu être chanteuse, mais elle ne
semble pas avoir la personnalité suffisamment ostentatoire. Tessa est une bonne
deuxième. En se promenant dans les périodes passées de sa vie, on comprend qu’elle
était moins populaire que sa « best » Sophie; elle était suffisamment
talentueuse pour être acceptée au conservatoire de musique, mais sans la fougue
qui la ferait se démarquer comme chanteuse lyrique; puis il y a eu Francis cet
amour de jeunesse nourri par un imaginaire débordant mais dont on verra bien qu’elle
ne représentait pas plus qu’une parmi d’autres… puisqu’il ne se souvient même
pas de son prénom… <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 115%;">Tessa baigne
dans une vie tranquille avec Jim musicien à l’orchestre symphonique, homme d’amour
sans condition, trois enfants. Une vie d’apparence parfaite, mais elle se meurt
par en-dedans. Il manque de l’étincelle pour faire sauter la bombe qu’elle
traîne dans son sein. Quand par hasard Francis rejaillit dans sa vie par l’intermédiaire
de cette maison qu’elle doit vendre, Tessa voit poindre la possibilité de faire
tout sauter. Enfin elle voit son rêve de vie passionnée proche de se réaliser. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 115%;">Mais l’imaginaire
est beaucoup moins solide qu’une maison habitée du quotidien. On peut changer de
maison à multiples reprises, mais le décor qui habite notre tête et notre cœur demeure
aussi longtemps qu’on le désire. C’est à nous d’en décider les couleurs, et non
pas à la société qui en impose les nuances.</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5moSxhHZyPB2eVZm_XrM-YGEKiP_0eEddG91hqDFjJTMVDLczPczSBTccu83KHd7_PiJF8QC43fVquNlM6CelrDeRAByciK4KPS3xQjCYhavsqaHEnqJ4yXc_saQakdIlFt9MIggKhpQ/s1600/2016-01-23+10.54.37.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5moSxhHZyPB2eVZm_XrM-YGEKiP_0eEddG91hqDFjJTMVDLczPczSBTccu83KHd7_PiJF8QC43fVquNlM6CelrDeRAByciK4KPS3xQjCYhavsqaHEnqJ4yXc_saQakdIlFt9MIggKhpQ/s320/2016-01-23+10.54.37.jpg" width="320" /></span></a></div>
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><o:p></o:p><br /></span>
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">J’ai adoré
ce roman… Plume superbement maniée. Ça se lit avec facilité malgré le verbe
recherché. </span><span style="font-size: 10pt;"><o:p></o:p></span></span></div>
Chantal Boucherhttp://www.blogger.com/profile/03921000955261097040noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4895441045635586328.post-85133184909602480372016-01-06T18:19:00.000-08:002016-01-06T18:19:02.149-08:00"Ceux qui restent" - Marie Laberge<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt 35.4pt; text-indent: -35.4pt;">
Premier
roman de l’année. Cadeau de Noël de Jean-Pierre et William. Marie Laberge, une de mes auteurs québécoises préférées. <o:p></o:p></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcNOvVFcwel-oJ-CqUkOV4R8snGHPAr29hlU_hOmLjgmaP74F5p4_S3R3MXB5ZgRUAwf29mWT6xmTbfaPEIviGGIS0VZPr2Hy9x9fWoR6IyrIbs8QzA2OqWP7GcYlYMKltc3zdjRw9T54/s1600/2016-01-02+12.46.30.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcNOvVFcwel-oJ-CqUkOV4R8snGHPAr29hlU_hOmLjgmaP74F5p4_S3R3MXB5ZgRUAwf29mWT6xmTbfaPEIviGGIS0VZPr2Hy9x9fWoR6IyrIbs8QzA2OqWP7GcYlYMKltc3zdjRw9T54/s400/2016-01-02+12.46.30.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt 35.4pt; text-indent: -35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
« Les
humains lumineux qui endossent la totalité de leur vie, sans exceptions »
(p. 392). <o:p></o:p></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt 35.4pt; text-indent: -35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
Tous ceux
qui restent sont ceux dont les liens étaient tissés autours de Sylvain qui se
suicide à l’âge de 29 ans. Il est intéressant de voir se développer l’altruisme
entre ces personnages qui ne se côtoyaient pas avant l’événement. Ces
personnages ont chacun leur caractère, leur personnalité propre et rien
n’aurait pu les rapprocher tellement ils sont différents. Toutefois, il y a le
noyau, Sylvain, qui attire ses électrons. On décèle l’importance des liens, le
besoin de l’autre pour rester en vie. Sans liens, c’est la mort… :
Muguette, Demi-Lune (la mère de Mélanie), voire Sylvain le personnage noyau.
Blanche, grand-mère de Sylvain et mère de Vincent Côté, le père, mourra aussi,
mais de vieillesse, une mort naturelle qui vient au bon moment pour elle, elle
qui cultivait l’altruisme. Ce sont justement ces personnages « lumineux
qui endossent la totalité de leur vie » qui nous attirent dans ce roman. À
travers les liens qui se créent entre ces personnages, on voit tomber les
préjugés un à un, à mesure qu’on voit l’humanité surgir dans chacun. Plusieurs
années sont nécessaires pour se reconstruire après un tel cataclysme que crée le
suicide d’un proche. Mais il y a une reconstruction possible avec l’aide de son
prochain. C’est un roman qui fait du bien, même si ça traite de la mort. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
Passages
aimées : <o:p></o:p></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Symbol;">·<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]-->« S’il
fallait échapper à tout ce qui enlaidit la vie, à tout ce qui l’altère, la rend
souffrante et surtout nous rappelle sa finitude, est-ce qu’on serait encore des
êtres humains? Ou des béats hébétés et gras ravis de goinfrer d’une violence
télévisée qui en aucun cas, ne devrait nous effleurer? » (p. 289).<o:p></o:p></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Symbol;">·<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]-->« On doit
agir avec le présent et dans le présent. Mais il n’est pas interdit de tirer
des leçons du passé et d’essayer de se comparer avec plus de sagesse, grâce aux
coups durs reçus. Ça s’appelle l’expérience. » (p. 319).<o:p></o:p></div>
<br />
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Symbol;">·<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]-->« Qu’est-ce
que la sexualité quand on n’a plus rien à se dire, à rêver, à être? Rien ou si
peu. De la musique pour une scène vide » (p. 392).<span style="font-size: 10pt;"><o:p></o:p></span></div>
Chantal Boucherhttp://www.blogger.com/profile/03921000955261097040noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4895441045635586328.post-10141719223467909752015-09-27T09:56:00.003-07:002015-09-27T09:56:41.584-07:00« TOUTES CELLES QUE J’ÉTAIS » - ABLA FARHOUD<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpkS2uhK9ieq5TQrBxxGzjQ7x5WbOhUqOOQMlsYbByzkDYe_VauraHWnUYpStGnm8iRjlOqXBt9pbw5lmrb6-3TZmLM1s-pZX0MZgAN6q0YahvteCclS7gD9ss7vxwPlia5vRmlHjcRVY/s1600/IMG_7552.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="590" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpkS2uhK9ieq5TQrBxxGzjQ7x5WbOhUqOOQMlsYbByzkDYe_VauraHWnUYpStGnm8iRjlOqXBt9pbw5lmrb6-3TZmLM1s-pZX0MZgAN6q0YahvteCclS7gD9ss7vxwPlia5vRmlHjcRVY/s640/IMG_7552.JPG" width="640" /></a></div>
<br />
Quand j’ai lu « 5323 boul. Lévesque
à St-Vincent-de-Paul »… et ce, dès les premières pages, j’ai fait :
ha???? C’est près de chez moi ça!! Abla Farhoud, je ne la connaissais pas. J’ai
lu son livre sous recommandation et, ma foi, je suis sous le charme. Je vais
aller chercher ses autres romans, c’est certain.<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
Venue retrouvée son père au Canada, elle
quitte avec sa famille le Liban à l’âge de six ans. C’est au début des années
50. Elle appelle son père « Bayé », papa en arabe. Autobiographie
tirée de ses écrits de son enfance, Abla Farhoud raconte la vie de l’immigrante
qui fera du Canada, le Québec, son pays. Pour elle, le français, c’est SA
langue. Elle s’y met dès son arrivée. Elle en oubliera l’arabe. Dans ce récit,
on vit avec elle son enfance, son adolescence jusqu’au départ à 20 ans pour le
retour au bercail. On sait qu’elle reviendra, car Mme Farhoud habite ici, mais
la tranche de vie s’arrête là. On a le goût de connaître la suite…<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
C’est sa passion pour le théâtre, la vie
difficile de l’immigrante qui se sacrifie, non sans une certaine hargne, à la
corvée de tenir le magasin 5-10-15¢ de son père! Elle doit arrêter l’école,
elle qui aime tant apprendre. Mais c’était le lot de bien des jeunes de cette
époque non? Ça m’a fait penser un peu à l’histoire de ma mère, car c’est un peu
la même époque : le sacrifice pour la famille, pour être en mesure de voir
aux besoins vitaux. L’adolescence n’existait pas. On passe de l’enfance à l’adulte
avec des responsabilités très grandes déjà. Une vie bien différente, non pas
seulement en raison des racines qui essaient de s’agripper quelque part mais
dont la vie s’arrange pour décoller à tout bout de champ, mais également en
raison de l’époque. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
C’est de l’histoire, c’est de la
culture, c’est la psychologie de celle qui n’était qu’une petite fille joyeuse
au bonheur facile, mais qui par la suite doit s’adapter, se battre pour sa
passion, et qui tend à sombrer devant les exigences de valeurs qui ne lui
appartiennent plus tout à fait… Elle se fait avaler par les exigences des
siens.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
Le 5323 Lévesque n’existe plus. Je suis
allée voir. C’est à l’endroit où il y a eu une banque Nationale lette et qui
est maintenant vide que se tenait le magasin. Il a dû être détruit à la suite
de l’incendie qui l’a ravagé avant le départ pour le Liban. Mais juste pour
cette proximité, je me suis sentie proche de cette auteure que j’ai tout de
suite aimée. <o:p></o:p></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiGr3lPXBYeSHPg3R3EdYsD_ykfmqZ1kmjzaAolsGv3ZpjsvgkVmnmQ0uBA-LBnMm_OkLwOQ7yCgxSsdm-bjW0liwMCZXQ0fKF4j3_8k5TnBs8pHKBHR4MLgcRDRosnc84d3UrHA-0yMg/s1600/27+sept+-+bel+automne%2521.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiGr3lPXBYeSHPg3R3EdYsD_ykfmqZ1kmjzaAolsGv3ZpjsvgkVmnmQ0uBA-LBnMm_OkLwOQ7yCgxSsdm-bjW0liwMCZXQ0fKF4j3_8k5TnBs8pHKBHR4MLgcRDRosnc84d3UrHA-0yMg/s640/27+sept+-+bel+automne%2521.jpg" width="524" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
Chantal Boucherhttp://www.blogger.com/profile/03921000955261097040noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4895441045635586328.post-33032523019755069612015-08-29T11:03:00.001-07:002015-08-29T11:03:59.091-07:00« TOUT CE QUE J’AIMAIS » - SIRI HUSTVEDT<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-size: 10.0pt;">Pourquoi ce titre « tout ce que
j’aimais »… Ça évoque la perte. La vie qui avance qui ouvre des portes,
mais qui les referme aussi. Ces espaces clos que sont les souvenirs, talismans,
enfouis dans un tiroir. Léo est prisonnier de ses souvenirs. Les portes avec
des histoires dans chacune de ces boîtes, c’est aussi les tableaux, les
installations que Bill, son ami, créaient. Un jour, Léo a ouvert une porte et
s’y est introduit sous l’invitation de Bill, et il a eu cette panique de se sentir
enfermé. Mais dans sa vie, Léo s’est enfermé dans ses souvenirs. À l’aube de sa
vieillesse, il vient de prendre sa retraite comme professeur, il sort la
vieille dactylo, celle qui lui permet de taper plus facilement que sur un
clavier d’ordinateur devant sa vue déclinante, il raconte « Tout ce qu’il
aimait »…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Symbol; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-fareast-font-family: Symbol;">·<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span style="font-size: 10.0pt;">Son fils Matt qui
va mourir noyé alors qu’il est dans un camp de vacances. Il était avec Mark,
les deux amis si différents. Matt était le fils unique. Il avait déjà un don de
créateur, un talent artistique.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Symbol; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-fareast-font-family: Symbol;">·<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span style="font-size: 10.0pt;">Sa femme Erica
qui ne s’en remettra jamais et qui part sur la côte ouest y travailler, mais
surtout pour se retrouver loin de tout ce qui peut lui rappeler son fils. Elle
ne refera pas sa vie. Ils continueront à s’écrire, puis à se voir quinze jours
par année. C’est ce qui reste de leur amour.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Symbol; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-fareast-font-family: Symbol;">·<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span style="font-size: 10.0pt;">Son ami Bill,
artiste, qui mourra jeune, trop jeune d’une crise cardiaque. Le cœur n’ayant
pas pu résister aux tourments que lui créent son fils Mark, psychopathe,
menteur, manipulateur, voleur, fainéant… qui n’a aucune espèce d’empathie. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Symbol; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-fareast-font-family: Symbol;">·<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span style="font-size: 10.0pt;">Mark… cet enfant,
il aurait voulu le sauver. Il lui donne une chambre dans son appartement pour
qu’il vienne y créer. Mais Mark est un échec sur toute la ligne. C’est l’enfant
brigand dès son jeune âge. Il a développé la stratégie de mentir pour se faire
aimer.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Symbol; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-fareast-font-family: Symbol;">·<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span style="font-size: 10.0pt;">Violet, la veuve
de Bill, femme qu’il aime mais dont il n’aura pas l’amour, car elle est la
femme de l’amour unique qu’elle a porté pour Bill. Elle partira d’ailleurs en
France pour se sauver de son beau-fils Mark qu’elle a tant voulu aider, mais
sans succès et dont elle a plutôt peur maintenant. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Symbol; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-fareast-font-family: Symbol;">·<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span style="font-size: 10.0pt;">La vue.
Dégénérescence maculaire. Il garde une vue périphérique, mais a perdu l’acuité.
Il ne peut plus distinguer le détail, lui historien de l’art…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-size: 10.0pt;">Je viens de découvrir une auteur. Femme
de Paul Auster, Siri Hustvedt est de la même trempe. Quelle découverte. Un
univers rempli. Une atmosphère. On y est. On veut y rester. Vite le prochain à
lire… <o:p></o:p></span></div>
Chantal Boucherhttp://www.blogger.com/profile/03921000955261097040noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4895441045635586328.post-69294370162831624642015-08-20T12:10:00.000-07:002015-08-20T12:10:16.696-07:00"Jimmy" - Jacques Poulin (1969)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdAyeMVwIqtoP4QWwIrGlqbnmqZgmIWIgppgvcfE4nCAMHWw-4SVAtcMDEDIxAWPkwQKHhPXddkkg0H9npOA6BrG0R94nKQ35fHVOyyfnHEkWmfwhVIJMhZEwDyQz_kiLK6aNKqXU8g84/s1600/t%25C3%25A9l%25C3%25A9chargement.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdAyeMVwIqtoP4QWwIrGlqbnmqZgmIWIgppgvcfE4nCAMHWw-4SVAtcMDEDIxAWPkwQKHhPXddkkg0H9npOA6BrG0R94nKQ35fHVOyyfnHEkWmfwhVIJMhZEwDyQz_kiLK6aNKqXU8g84/s320/t%25C3%25A9l%25C3%25A9chargement.jpg" width="196" /></a></div>
Un classique... je n'avais jamais lu celui-ci de Jacques Poulin. Je me sentais un peu dans l'écriture de Réjean Ducharme. J'ai aimé beaucoup. J'ai relu une deuxième fois aussitôt la dernière phrase lue pour m'assurer d'avoir compris les nuances, les ellipses qui prennent sens au fil de la lecture.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjG_s6iDwNL3rWciPNRFFJrJdq0GGibrqEsuNBFME9eObj13NIIy29uhGh5WLrEQsMcG5FWaBQQAkENM4D_FHfwC2F_xs6xIC4JAKHZh1rynPERFpleY2bUWpwK-SpwgO0rNFvz2SnVL38/s1600/nouveau+document+6_1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="484" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjG_s6iDwNL3rWciPNRFFJrJdq0GGibrqEsuNBFME9eObj13NIIy29uhGh5WLrEQsMcG5FWaBQQAkENM4D_FHfwC2F_xs6xIC4JAKHZh1rynPERFpleY2bUWpwK-SpwgO0rNFvz2SnVL38/s640/nouveau+document+6_1.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0M_k6G2Qk2ryIK204RkVpUoM-ll6dZEhWr3GkjpvEz7KPAa5wksBtwFds25HIc1N204O3DCLX9jMiMnWA7_ddSxZd_t6aNrB4l_Zk-N3i7fU0zjMhMBcwiCImUQ7Pu3GZb2HpiWO5trs/s1600/nouveau+document+4_2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="468" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0M_k6G2Qk2ryIK204RkVpUoM-ll6dZEhWr3GkjpvEz7KPAa5wksBtwFds25HIc1N204O3DCLX9jMiMnWA7_ddSxZd_t6aNrB4l_Zk-N3i7fU0zjMhMBcwiCImUQ7Pu3GZb2HpiWO5trs/s640/nouveau+document+4_2.jpg" width="640" /></a></div>
<br />Chantal Boucherhttp://www.blogger.com/profile/03921000955261097040noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4895441045635586328.post-62940243739714453712015-07-12T10:11:00.002-07:002015-07-12T10:11:57.727-07:00"Métis Beach" - Claudine Bourbonnais<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-size: 10.0pt;">La rédemption. On veut racheter ses
fautes, on veut les justifier pour en atténuer la portée ou juste pour
expliquer qu’il y avait une raison. Mais qu’au bout du compte, le but n’était
pas de faire de mal. C’est ce que fait Romain Carrier, né à Métis Beach et qui
s’exilera aux États-Unis pendant 40 ans, telle une fuite vers New-York, puis
vers L.A. sous Roman Carr, pour revenir aussi dans ce même élan vers sa ville
native devenue Métis-sur-Mer. C’est au bord de la mer du bas St-Laurent qu’il
écrit le récit de sa vie pour expliquer à son fils les raisons.</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3o_i_lkijahZQ15dFoPrCj5Dx4DjM7LDQlx5sm1tBbvFBSb6MSM65aRYTNA7dLXT-8rZ_MjRW4kNrTZHJd0IAT4hqYFvcbabx06vYtp9i6zdjb1oeJ6QIWIzgsJSBNOPeRev-C0JDgEk/s1600/IMG_7020.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3o_i_lkijahZQ15dFoPrCj5Dx4DjM7LDQlx5sm1tBbvFBSb6MSM65aRYTNA7dLXT-8rZ_MjRW4kNrTZHJd0IAT4hqYFvcbabx06vYtp9i6zdjb1oeJ6QIWIzgsJSBNOPeRev-C0JDgEk/s640/IMG_7020.JPG" width="640" /></a></div>
<o:p></o:p><br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-size: 10.0pt;">Tel l’oiseau qui plonge pour s’emparer d’un
poisson plutôt que l’autre caché par la vague, Romain explique que s’il n’y
avait pas eu cette vague, le déroulement de sa vie aurait peut-être été tout
autre. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-size: 10.0pt;">Métis Beach, je connais, j’y vais courir
parfois avec mon amoureux. C’est toujours impressionnant de voir ces maisons de
style « Nouvelle-Angleterre » sur le bord du fleuve entre Rimouski et
Matane. De grosses maisons dont certaines sont encore placardées l’hiver et ré-ouverte
seulement l’été. Tout comme dans les années 50, moment où les riches Anglais
venaient y passer l’été avec les enfants. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<a href="http://images.lpcdn.ca/641x427/201405/09/851923-presentatrice-nouvelles-rdi-depuis-1995.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://images.lpcdn.ca/641x427/201405/09/851923-presentatrice-nouvelles-rdi-depuis-1995.jpg" height="213" width="320" /></a><span style="font-size: 10.0pt;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-size: 10.0pt;">À l’époque, les Canadiens-français
étaient plutôt les hommes à tout faire et les domestiques des Anglais. Or
Romain Carrier et Gail ont fait l’amour alors que Gail était « promise »
à un riche Anglais. Le père a traité le gamin de violeur et c’est la vague
déferlante qui a mené sa fuite aux États-Unis. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-size: 10.0pt;">À travers ce roman, on vit la naissance
du féminisme, la guerre du Vietnam et les manifestations anti-guerre, la fausse
moralité des Américains, le 11 septembre 2001 et la guerre en Irak. On voit
surtout l’évolution des mentalités et leurs contradictions chez nos voisins US.
Les mêmes qui s’insurgeait contre la guerre du Vietnam se rallient pour la
guerre en Irak; les pro-vies pour la peine de mort… <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-size: 10.0pt;">Claudine Bourbonnais met en image le
propos. Je me voyais à New-York, à L.A., à Métis. Elle a une superbe plume et
un sens certain du récit. Ça pourrait être un film. Je me suis laissée
transporter par la vague et ça me donne le goût de retourner faire un tour à
Métis!<o:p></o:p></span></div>
Chantal Boucherhttp://www.blogger.com/profile/03921000955261097040noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4895441045635586328.post-69801871342201593972015-07-11T09:37:00.000-07:002015-07-11T09:37:40.185-07:00Ce qu'il reste de moi - Monique Proulx<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGWbgUD5H208iOwJhXopaLwoS0AFO-UgLyeIzXbCt-AABFZVNRpssN25wfBQg6zS3UMRc4j-uuPe2lGAbsoi684nlTfDsW448C-_67y1RIlioJhjcFjpS93WZxc4JwLztbg89rpNwjVN8/s1600/vXcOxMcJSyKMOFVakmBi9h7wsoG76d5TEEyoSrJVmyw.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGWbgUD5H208iOwJhXopaLwoS0AFO-UgLyeIzXbCt-AABFZVNRpssN25wfBQg6zS3UMRc4j-uuPe2lGAbsoi684nlTfDsW448C-_67y1RIlioJhjcFjpS93WZxc4JwLztbg89rpNwjVN8/s640/vXcOxMcJSyKMOFVakmBi9h7wsoG76d5TEEyoSrJVmyw.jpg" width="480" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
C'est Montréal. C'est Montréal à travers différents personnages qui ont tous un lien familial ou autre. Belles réflexions sur la vision individuelle selon le milieu, la culture, la religion et... le temps. Car tout commence avec la venue de Jeanne-Mance et Pierre Chomedey sieur de Maisonneuve. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXaujZI_hF7MLnPVP1U5yb6bFvBLhW0KVU8_msxQ6TIjMDpYG_Ew1BfmJwl0YCnFpGnBcgI_qMZu59mUG-m0ZFUl3DVw0wvRhbzsjTXZkpY2xNldYnOTRw3CiAO3XyViHie5iQO8aiuI0/s1600/LCSCeyaQadPG4oQQJi5vyISrFHdZ_b99coa_MMFflv0.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXaujZI_hF7MLnPVP1U5yb6bFvBLhW0KVU8_msxQ6TIjMDpYG_Ew1BfmJwl0YCnFpGnBcgI_qMZu59mUG-m0ZFUl3DVw0wvRhbzsjTXZkpY2xNldYnOTRw3CiAO3XyViHie5iQO8aiuI0/s640/LCSCeyaQadPG4oQQJi5vyISrFHdZ_b99coa_MMFflv0.jpg" width="416" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7iH88y49AKiJYwr00V2o16IbyR-G85EfCdf-Mfy-G68vINTLakCmnpR_SfZ4a0537YtdpWn8N8tSzuiS8Zhac3YWZ5z-BeQNsv00sa1Vep5O7bYHf441RCfi6ummRwhXA_cOUHDVRWu4/s1600/AnGlVB5PanRd1CGPUGN3UvM3tb4jCJxDfoR6lawRqAg.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7iH88y49AKiJYwr00V2o16IbyR-G85EfCdf-Mfy-G68vINTLakCmnpR_SfZ4a0537YtdpWn8N8tSzuiS8Zhac3YWZ5z-BeQNsv00sa1Vep5O7bYHf441RCfi6ummRwhXA_cOUHDVRWu4/s640/AnGlVB5PanRd1CGPUGN3UvM3tb4jCJxDfoR6lawRqAg.jpg" width="478" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<br />Chantal Boucherhttp://www.blogger.com/profile/03921000955261097040noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4895441045635586328.post-66273588209800460002015-05-20T05:51:00.000-07:002015-05-20T05:51:07.110-07:00« BLUES NÈGRE DANS UNE CHAMBRE ROSE » - JENNIFER TREMBLAY<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0_gdsjTWoW02QWQpMky142homssJYjFmxPwluivs1h0jhZj3Qv6zAVti7Y72DhZmLW4nl-7z9tFgv-WNZnD6htgVcWUWJ27TwhTVv04v35iVu1SjTrPtq1IDwyWz5BubsM0C1ZgYsw1U/s1600/2015-05-17+19.59.32+%25281%2529.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0_gdsjTWoW02QWQpMky142homssJYjFmxPwluivs1h0jhZj3Qv6zAVti7Y72DhZmLW4nl-7z9tFgv-WNZnD6htgVcWUWJ27TwhTVv04v35iVu1SjTrPtq1IDwyWz5BubsM0C1ZgYsw1U/s320/2015-05-17+19.59.32+%25281%2529.jpg" width="240" /></a><span style="font-size: 10pt;">C’est court. Le format est intéressant,
c’est des lettres. Des lettres qui, de surcroît iront se faire brûler en même
temps que la chambre sera repeinte, dans l’espoir qu’un nouveau chapitre
s’écrire. Fanny est auteur et interprète. Elle a rencontré son amant lors d’un
concert. Bobo est célèbre. Elle peint sa chambre en rose. Une nouvelle vie
débute. Il l’aime à sa façon. Elle, elle est plutôt intoxiquée. Elle l’attend,
le cherche, le rejoint. Il est heureux de la voir, mais il ne s’engagera pas.
Elle le sait, mais c’est comme de la drogue. Plume intéressante.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 10.0pt;"><br /><o:p></o:p></span></div>
<br />Chantal Boucherhttp://www.blogger.com/profile/03921000955261097040noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4895441045635586328.post-61351979358701373532015-05-08T03:40:00.002-07:002015-05-08T03:40:50.322-07:00"La ballade d'Ali Baba" - Catherine Mavrikakis<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-size: 10.0pt;">Le père absent. Le père sans compromis, qui
n’a rien voulu manquer de sa vie, donc s’il faut que les enfants passent en
deuxième, sa femme en troisième… Il répète la recette de son propre père qui
avait abandonné femme et enfants à un port de la Grèce en leur signalant qu’il
irait les rejoindre à Alger. Petit garçon, il a compris qu’il était maître à
bord, d’autant plus que sa mère est morte assez tôt. Les parents sont
facultatifs en occultant probablement le manque qu’il ressentait déjà à le voir
ainsi courir après le jeu, les femmes, les voyages. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPHukoeU9LvdKfc5tOeLOl3ZuN4ykqS-OWwcy_XGckZghPe0G-kTHsa2Um3thnS5lpg79Zn1QKz0zZjKPaXOpCNPTwE1oaAkuMTZfTebHgkWdjBSw2Sj-popERHBMftCFKaQ1ZIJ4PJpY/s1600/IMG_1325.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPHukoeU9LvdKfc5tOeLOl3ZuN4ykqS-OWwcy_XGckZghPe0G-kTHsa2Um3thnS5lpg79Zn1QKz0zZjKPaXOpCNPTwE1oaAkuMTZfTebHgkWdjBSw2Sj-popERHBMftCFKaQ1ZIJ4PJpY/s400/IMG_1325.JPG" width="300" /></a><span style="font-size: 10.0pt;">Mais notre protagoniste vivra à fond ce
père manquant. Elle le fait revivre en se le rappelant à travers des escapades,
des bribes de jeunesse : un voyage à Key West « pour voir la
mer », à Vegas « pour qu’il puisse avoir l’air vulnérable auprès de
ses comparses joueurs ». <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-size: 10.0pt;">C’est un va-et-vient dans le temps. Elle
fait même sortir « le temps de ses gonds » - Shakespeare. Elle fait
renaître son père de la mort. Dans cet univers imaginé, la protagoniste répond
à la demande son père d’aller propager ses cendres dans la mer. Elle le
retourne dans l’océan, ses origines méditerranéennes. L’amour filial étant plus
grand que tout, le temps ne l’estompe pas puisque le temps est toujours là, il
sort de ses gonds. C’est comme si pour la dernière fois, elle répondait à ses
caprices.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-size: 10.0pt;">C. Mavrikakis a eu ce passé trouble avec
son propre père, je l’ai entendu dans une entrevue à la télé. Courts chapitres
indépendants. Des bulles qui rappellent un souvenir, un moment pas si lointain
ou un espace imaginé. On s’attache à tous les personnages, même le père. On
plaint la mère. On aime les personnages. L’écriture est magnifique. 4/5.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-size: 10.0pt;"><br /></span></div>
Chantal Boucherhttp://www.blogger.com/profile/03921000955261097040noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4895441045635586328.post-90031600613309891132015-04-17T17:49:00.000-07:002015-04-17T17:49:10.285-07:00"Pauvres petits chagrins" de Miriam Toews<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-size: 10.0pt;">Vivre comme ménnonite, c’est une
curiosité en soi. Difficile de se mettre dans la peau d’individus qui ont
décidé que l’ère du temps, ce n’était pas pour eux. Mais puisque c’est une
culture imposée à la progéniture, il va s’en dire qu’il y a des risques que
cette dernière n’y adhère pas, voire qu’elle tente d’en sortir. Ne pas adhérer
aux valeurs familiales, aux valeurs du village qui est le ciment… faut être
fait fort, dirait-on. Si en plus, on n’a pas le gène du bonheur… Parce qu’on le
sait bien, le bonheur, c’est 50% inné, 10% les circonstances de la vie et le
40% restant… ça dépend du bon vouloir. S’imaginer avec le cœur déjà à moitié
vide de bonheur au départ et vivre dans un milieu où les contraintes
s’additionnent… oui le suicide existe,
là aussi. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZDhPdTYO7O2KHmkhLh9uIrckkQVjz8KRcVKCfASr4oiN0dzCJj_p6ytK5pry3ndwnhev4HgGdGO8jhg0PsYYc9QjWburWmRtKAMIN3uR7elc2i0IEiCLZC_ACCpgzaTfcb2EwlHifkt4/s1600/Pauvres_petits_chagrins.png" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZDhPdTYO7O2KHmkhLh9uIrckkQVjz8KRcVKCfASr4oiN0dzCJj_p6ytK5pry3ndwnhev4HgGdGO8jhg0PsYYc9QjWburWmRtKAMIN3uR7elc2i0IEiCLZC_ACCpgzaTfcb2EwlHifkt4/s1600/Pauvres_petits_chagrins.png" height="400" width="258" /></a><v:shapetype coordsize="21600,21600" filled="f" id="_x0000_t75" o:preferrelative="t" o:spt="75" path="m@4@5l@4@11@9@11@9@5xe" stroked="f">
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</w:wrap></v:imagedata></v:shape><span style="font-size: 10.0pt;">« Pauvres petits chagrins »
est un titre dont le sens me rend perplexe. Ce n’est pas « petits »
comme chagrins! Miriam Toews écrit ici un peu sa propre histoire. Elle a perdu
son père par le suicide, puis ensuite c’est sa sœur en 2010 qui choisit de
passer l’autre côté de la même façon. Le roman constitue cette période où elle assiste
à cette transition entre la vie et la mort de sa sœur qui la supplie de l’aider.
C’est les va-et-vient entre le domicile de Toronto où vivent les deux enfants
de Yoli, enfants qui nécessitent encore de la supervision, puis la maison de
Winnipeg où vit sa mère, puis le département de psychiatrie de l’hôpital. Comment
vivre avec cette peine si grande de voir sa sœur talentueuse, une virtuose du
piano, belle, qui a un mari aimant… Comment comprendre serait plutôt la
question… Yoli qui a deux enfants de deux pères différents, qui ne vit que
maigrement, écrit des romans de rodéo, de bateau… donc qui ne semblent pas très
intéressants et… elle le sait, on le sent bien. Yoli est une femme tourmentée
et comment! <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-size: 10.0pt;">Elf n’en est pas à sa première tentative
de suicide. Maintenant, elle veut se rendre en Suisse, là où le suicide assisté
est permis. Elle veut que Yoli l’emmène parce qu’elle ne veut pas mourir seule
ou, c’est plutôt Yoli qui ne veut pas
que Elf meurt seule. Quand Elf s’aperçoit qu’il est loin d’être certain que le
voyage se fera, elle décide d’en finir. En tant que lecteur, on fait ouf! On
n’aurait pas voulu que Yoli ait en plus ce boulet sur la conscience. Il me
semble qu’elle souffre suffisamment. Car… par amour, on sent qu’elle aurait
peut-être succombé à la requête de sa sœur. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-size: 10.0pt;">Sa cousine s’est suicidée. La mère de sa
cousine, dont la force de caractère est tout autre, mourra aussi pendant l’hospitalisation
de Elf, mais du cœur. Encore et toujours le cœur qui est malade. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-size: 10.0pt;">Comment dire… tant de souffrances. On se
dit que bien notre propre souffrance nous apparaisse parfois intolérable… notre
voisine, le client qu’on voit aujourd’hui, vit aussi une terrible souffrance!
Par chance… j’ai le gène du bonheur, je pars donc avec le verre à moitié plein! <o:p></o:p></span></div>
Chantal Boucherhttp://www.blogger.com/profile/03921000955261097040noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4895441045635586328.post-65451962884179407442015-03-22T13:47:00.000-07:002015-03-22T13:56:20.505-07:00« JAVOTTE » - SIMON BOULERICE<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Javotte Tremaine peignait les ongles de
ses très grands pieds appuyé sur le tableau de bord quand son père a perdu le
contrôle du véhicule. Il voulait la faire rire… mais cette fois-ci, il a raté
son coup. Javotte est une adolescente de 16 ans, finissante au secondaire V. On
la qualifierait d’un peu… « perturbée ». Mais n’est-ce pas le propre
de bien des adolescentes? Vouloir à tout prix être différent, se trouver
original…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihN5n3YXIboLrYoLML5XxU2IJULM04edI4JgZQgGs7XQKUbuOPYbQT9QSAmaoTbhCKd8P5An3v-c9hQ44NWSWZiuLKW1E-aqeG3KjAc_k4TpQDKxQsCLmiI3tsb8Tfj_QqSqyhTAEtSe0/s1600/IMG_1295.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihN5n3YXIboLrYoLML5XxU2IJULM04edI4JgZQgGs7XQKUbuOPYbQT9QSAmaoTbhCKd8P5An3v-c9hQ44NWSWZiuLKW1E-aqeG3KjAc_k4TpQDKxQsCLmiI3tsb8Tfj_QqSqyhTAEtSe0/s1600/IMG_1295.JPG" height="400" width="300" /></span></a><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 115%;">Simon
Boulerice a une superbe plume. C’est coloré, c’est d’une imagination joufflue. À
ce titre, Bravo à l’auteur. Ma réserve c’est plutôt au niveau du contenu. Une
adolescente pas très jolie, méchante, en compétition avec la « trop jolie »
Carolane, c’est une révision de Cendrillon avec les méchantes belles-soeurs campées dans
une école secondaire d’aujourd’hui. Il y a aussi un peu de « Blanche Neige »,
car tout comme la méchante reine, Javotte se regarde et tente de se faire
raconter qu’elle a bien quelque chose de beau chez elle. Beaucoup de miroirs
dans cette histoire. Javotte s’analyse, se scrute, réalise qu’elle est le
portrait de sa mère pas plus gentille qu’elle. </span><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="line-height: 18.3999996185303px;">Époque du selfie. Mais aussi le monde d'une jeunesse (jeunesse qui s'éternise parfois) qui s’évalue à travers l’apparence. Bref, j’ai trouvé que le contenu ne me rejoignait pas vraiment. C’est les hormones de l’adolescente qui est obsédée par le sexe, sa découverte, l’obsession envers « le » gars de l’école. Un contenu qui intéressera peut-être un public… disons plus jeune, voire adolescent? </span></span>Chantal Boucherhttp://www.blogger.com/profile/03921000955261097040noreply@blogger.com0